Ma liberté
Lorsque les histoires s'écrivent
Dans ces miroirs rayés de rides,
Ou dans ces boites de photos
Rangés en souvenirs au chaud.
Pour que ne prennent plus un souffle,
Que la poussière du passé,
Ne pellicule et nous essouffle,
De courir à s'en effacer.
Alors de ma plus belle plume,
Je viens et avant de signer,
Et ces années je les exhume,
Dans ces lignes de liberté.
— Atila 47400