DANS L'HORLOGE
Il se mesure en boucle
Sur un cadran gradué.
Ou deux aiguilles accouplent
En cercles leurs trajets.
Jamais elles ne s'arrêtent,
Ou reviennent émietter.
Le chemin parcouru,
Classé dans le passé.
A chaque douze tours
Un son qui nous prévient.
Que c'est la fin d'un jour
Ou la fin d'un matin.
Et même au bout d'un bras
Il vient et nous surveille,
Organise nos vies, qui pour lui sont pareilles.
Puis comme les virgules, il sait tout ponctuer.
Et sans son cliquetis, nous regarde passer.
— Atila 47400